JESÚS FERNÁNDEZ PALACIOS / 3 POEMAS

2013-01-13

LA TARDE

Pesada tarde nuestra, tarde oscura
en los cristales rotos de las rocas.
Tarde de la tierra y de la arena,
agua tan ligera que se llueve,
pero no estiércol sino lluvia.
Tarde para el hombre de las ramas
que como el viento trasnocha
en los andenes desiertos de la nada.

Pesada tarde del viajero
que atestiguando luce su tristeza
y la armonía del hilo con la lana.
Estiércol de los estercoleros
cascabel en la manzana,
duelo de la barca con sus remos,
amarga tarde que segrega la mañana.

SUCEDE QUE

Hoy está la calle gris, muy gris,
muy antigua, antigua la soledad que tuve
aquella noche de canto y desvaríos
cuando la sombra de mi padre fue mi sombra.
Tengo el corazón perplejo
y el dolor un silencio a manos llenas.
Acostumbrado caminante de la vida
he dejado en el mar mi compostura,
y ahora diré con voz muy alta voz
las mismas estrofas de Manrique.

LA RISA DE RENÉ MAGRITTE
(Metropolitan Museum of New York)

Para Ana Rodríguez-Tenorio

El tren que se escapa por la chimenea,
el reloj que marca las doce cuarenta,
los dos candelabros distantes, sin velas.

La paloma roja que huye de la tela,
que huye de la casa que la noche quema.

La hermana que duerme, la hermana despierta.
Son nubes, son hombres, son cabezas sueltas,
la prueba del sueño,
los brazos colgando sobre las caderas,
debajo las piernas.

Era duermevela.

Yesos rostros rotos, medio descompuestos,
van sobreviviendo con el mar al fondo,
y aquellas muñecas de cara en aristas
que ya no contemplan.
Músculos celestes que del cielo llegan.

La mujer en tetas con piel de pantera,
la mujer desnuda de pie entre las piedras.
O ese cruzamiento del hombre y la hembra,
él con su chaqueta y ella entre las piernas
luce un pubis negro como su melena.
Los dos cazadores buscando sus sombras.

Miramos absortos flores del abismo
y esa fascinante postura de amantes
que se dan un beso, los rostros tapados.

Este es el pintor
que pinta a un pintor que pinta a una dama,
ella está desnuda, ella sigue manca.

Cuerpo fragmentado: los pies van debajo,
después las rodillas, encima el ombligo,
las tetas rematan el pecho que tiene
su emblema de cara.

Y este es el pintor
que se ve pintando, que un huevo mirando
plasma una paloma,
él está muy serio, hartito de bromas.

¿Será acaso el pintor que enreda al poeta,
o apenas un sueño que amando soñara?

(De Poemías, 2012)

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Jesús Fernández Palacios (Cádiz, España, 1947). Poeta, articulista y crítico literario. Entre 1976 y 2012 ha publicado los siguientes libros de poemas: Poemas anuales, El ámbito del tigre, De un modo cotidiano, Coplas de Israel Sivo, Signos y Segmentos (1971-1990), Los poemas de Sakina, Signos y Segmentos. Segunda antología, 21 poemas, Del mar y otras pasiones y Poemías. Fue subdirector de RevistAtlántica de Pesía y actualmente dirige la revista Campo de Agramante, de la Fundación Caballero Bonald.

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